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14.02.2006
Larme
J’ouvre le tiroir de ma commode. A l’intérieur, une feuille, poussiéreuse, jaunie. Une écriture à l’encre bleue, aux traits penchés…
Sa vie apparaît dans un miroir.
Une perle blanche tombe sur sa joue.
Ses yeux insistent mais ne trouvent
Que la tristesse de son regard.
Apeuré, il casse ce reflet,
Une goutte de sang glisse
Doucement sur son cœur amer.
Une fleur germe. Mais elle est noire !
Il l’arrache mais elle rejaillit.
Il tombe à genoux, impuissant.
Il caresse son cœur doucement.
Pour se consoler.
Une larme scintille :
Trop tard, il meurt.
11:15 Publié dans Po aime | Lien permanent | Commentaires (3) | Envoyer cette note
Commentaires
C'est très joli ! J'aime la poésie, mais n'en écris pas. Je ne sais écrire que de la prose et des romans que je publie.
Au plaisir
Ecrit par : andré | 24.08.2006
C'est très joli ! J'aime la poésie, mais n'en écris pas. Je ne sais écrire que de la prose et des romans que je publie.
Au plaisir
Ecrit par : andré | 24.08.2006
C'est très joli ! J'aime la poésie, mais n'en écris pas. Je ne sais écrire que de la prose et des romans que je publie.
Au plaisir
Ecrit par : andré | 24.08.2006